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        “七月：紫苏剁椒酱”

        第七瓶底下，压着一张对折的信纸。纪姗没打开，只是把它轻轻放在有饭饭膝头。信封右下角，盖着一枚小小的、朱砂未干的印章——

        【纪守拙】

        有饭饭没碰那封信。她只是把锈钉重新放进布袋，拉好绳口，然后站起身，拍了拍裤子上的灰。

        “纪姗，”她看着对方骤然失血的脸，声音温和得像在哄孩子，“明天上午九点，县委礼堂。你带那七瓶酱去。不用带信，也不用带挂坠。”她顿了顿，目光扫过纪姗汗湿的鬓角，扫过她工装裤膝盖处磨得发亮的补丁，最后落在她紧紧攥着自行车把手、指节泛白的手上，“带上你爸教你的——怎么把电压，稳稳地，送到每一盏灯里。”

        纪姗站在原地，像一株被雷劈过的青竹，枝叶俱震，却死死挺着脊梁。

        晚风卷起她额前碎发，露出底下通红的眼尾。她没眨眼，也没点头，只是忽然抬起手，将自行车前筐里最后一颗没装瓶的紫苏梗，塞进有饭饭手里。

        那梗还带着田埂上的露气，茎秆柔韧，叶片边缘微微卷曲，脉络里流淌着一种近乎悲壮的绿。

        有饭饭攥紧它，指尖被叶缘细小的锯齿轻轻刺了一下，渗出一点血珠，迅速被紫苏清冽的汁液裹住，像一粒微小的、鲜红的种子。

        远处，县委大院的广播声再次响起，这次是首《东方红》的前奏，手风琴声悠扬而坚定，一个音符接一个音符，稳稳地，穿过暮色渐浓的街道，落进每个人的耳朵里，也落进每扇敞开的窗棂深处。

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