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        凌晨四点二十。

        台中港的风，b白天更冷一点。

        陈志明坐在车内，双手还握着方向盘，指节泛白。他没有开暖气，窗外的风声像是某种低频的嘶吼，从远方的风力发电机一路压过来，撞在车身，再渗进骨头里。

        引擎没熄。

        仪表板的光映在他脸上，蓝得不像现实。

        他盯着前方。

        但他其实没有在看路。

        ——他在看一个不应该存在的画面。

        那不是台中港。

        那是……一片战场。

        火光。

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